刷到这首名为《蜻蜓（一）》的现代诗，我发现有人把大自然里最不起眼的几秒钟，写成了一出张力拉满的微观悬疑剧。
镜头开场，直接怼在三十多度的水池边。
水面闷得发亮，一丝风都没有。突然，一道黑影贴着水皮擦过去，连个减速的动作都没有，直接“啪”地一下，死死钉在了最细的一根荷叶尖上。就像给这大热天硬生生按了一个暂停键。
镜头再推近，特写给到那对翅膀。
薄得完全透明。没有一丝灰尘，也藏不住任何杂色，阳光毫无阻碍地穿透过去，直挺挺地照在水面上。水面上突然起风了，它一点不慌，连扑腾都不扑腾一下，就稳稳地立在那儿，用单薄的身子跟野风死死对着干。
天慢慢变暗，太阳掉下去了。最绝的慢动作长镜头来了：
最后一点余光斜着劈过来，它背上的翅膀开始高频震颤。投在水面上的影子被拉得极长，像一根快要绷断的琴弦。紧接着，它猛地往下扎，尾巴尖在水面上重重敲了一下。
波纹猛地荡开。
这一下，像是拿着针线把水面和天空给缝合了，又像是一个浪子在临飞走前，低头贴着水波狠狠亲了一口。
诗的最后，作者直接切换了身份，不当看客了。
他把自己写成了底下那根泡在淤泥里、一声不吭的荷花杆子。图什么？就为了死等这透明的小东西停下来的那一瞬间，去悄悄接住它翅膀上抖落下来的、属于夏天的一丁点气味。
一首短短的诗，没有一句酸掉牙的感叹，全凭连续的动作特写，硬是把一只小虫子拍出了大片感。面对这种连微观镜头都能写出拉扯感的文字，你是觉得身临其境，还是觉得心思太密？