路在自己脚下。2021 年的雾裹着这排白框，像把天地折成了层层递进的诗行。我攥着相机往框里跳，红衫撞碎雾的软，脚步悬在黑白的几何里，连风都跟着这帧跃动，把 “规整” 揉成了轻。
白框是城市的骨，雾是秋的柔，而那步跳是旅人的野：没有刻意的摆，只有雾里的 “恰好”，框的硬、雾的软、人的跳，都裹成了能揣进镜头的松弛。